XVI

Что мне он. Я зависим от войлочных трав,
От стабильных отрав и серебряных прядей,
И еще блядей, наверно, что сказали по секрету
Будто бритвы снова в моде,
Я о них, естественно, порежусь…
А ведь могло бы быть и хуже
Поскольку лужи доверяют небу
И аромату девственных инстинктов.
Я срезал узел на холсте.
Духовность, право, раздражает
Но бабочка, рожденная в морозы
Подкрасит клевер теплой кровью,
созревшей в пухе ее глаз.